Вечерний город как под покрывалом.
Свет фонарей рождает красоту.
Словно бы их ничто не занимало,
А теперь вовлечены в общую суету.
Все домой спешат с работы,
Идут задумчиво так, под ноги глядя.
Никому отвлекаться неохота,
Никому нет дела до тебя.
В центре торговля, вывески, афиши,
Глазеют манекены из витрин.
В арке, там, где от машин потише,
Скромный вход на выставку картин.
Свет от неоновых реклам
Слепящий, ярко-ядовитый
Что-то купить внушает нам.
Да и пускай. Дальше иди ты.
Проедет редкая машина,
Повернёт и её больше нет.
Только за ней оставит шина
Длинный ровный мокрый след.
Троллейбус едет и гудит,
Как нелепая рогатая коробка.
Ему мужик машет рукой, мол, погоди!
И к остановке семенит ногами робко.
Ненужный светофор мигает желтым.
Все едут как хотят, а он немой.
А ты иди туда, куда и шёл ты.
А они пусть спешат домой.
По улицам, где всё меньше прохожих,
И закрываются последние кафе.
Понемногу, как мурлыканьем, похоже
Город убаюкает котейка-котофей.
Мозаика окон многоэтажек –
В этих темно, а в этих горит свет.
О чём этот узор расскажет?
О том, что цели больше нет.
Куда я шёл, куда иду теперь?
Почему оказался на проспекте?
Вроде как шёл домой, к тебе,
Но здесь и притулиться негде.
Кто меня вот так вот пустит?
Сегодня выходной, тебя в городе нет.
И это только добавляет грусти.
Скучаю по тебе как по весне.
Совсем темно, машин то, считай, нету.
Город почти уснуть готов.
Пойду обратно по проспекту,
Ни часов не наблюдая, ни шагов.
Ночной город как под покрывалом,
Свет фонарей рождает красоту.
На улице прохладно стало.
Пожалуй, всё. Пойду. Домой пойду.
